С днём рождения Саша!!!
Как порой стремительно и быстро
До бессмертия бывает прожит срок,
Иногда достаточен лишь выстрел,
Что рождают палец и курок.
В пистолетном соловьином свисте
Дух огня из адовых горнил.
Только расползутся на батисте
Пятна от алеющих чернил.
Восклицанья, шорох кринолина,
Белая перчатка, храп коней,
И столбом замерзшая осина
С образом иудиным на ней.
Сколько дней до солнечного лета,
Сколько не излитых в рифме строк,
Сколько не долюбленых поэтом,
Знает жилка, бьющая в висок.
Тянет к низу щупальцами гидра,
Лед сковал февральский сонный брег,
Только тень от черного цилиндра,
Что упал на петербуржский снег.
Но напрасно к городу от леса
Вдаль крадется медленно река,
И дорога к Данте от Дантеса,
Как и выстрел, очень коротка.
Взмах мелькнёт небесной алебарды.
Но не дрогнет тонкая рука,
Что рисует профиль бакенбардный
На полях измятого листка.
Ах, сейчас из няниной бы кружки
Пить вино и слушать бы капель!
Все пройдет, останется лишь Пушкин.
Черная река. Зима. Дуэль.
